孩子咳嗽让我焦虑到失眠怎么办

凌晨三点，孩子突然咳嗽，像是被什么掐住喉咙的闷响，惊醒了我。窗外的月光被窗帘切割成碎片，洒在床头的药盒上，那些白色药片仿佛在无声地嘲笑着我的慌乱。我摸黑起身，用掌心贴着孩子的额头，温热的触感却让我心跳加速，仿佛那温度里藏着某种危险的信号。这种焦虑像一根看不见的丝线，从胸口缠绕到指尖，又在深夜里悄然收紧。

呼吸变得短促，仿佛空气里漂浮着细小的尘埃。我反复查看手机里的症状查询，那些密密麻麻的文字像潮水般涌来，每个字都可能成为恐惧的种子。"干咳""湿咳""夜间咳嗽"的分类让我陷入更深的迷雾，连医生的话都开始扭曲——"可能只是感冒"，这四个字在耳畔反复回响，却像悬在头顶的达摩克利斯之剑。我数着孩子的呼吸频率，发现它和自己的心跳渐渐重叠，形成某种诡异的共振。

凌晨的寂静让焦虑愈发清晰。我试图回忆起所有关于儿童健康的知识，却发现记忆像被揉皱的纸团，散落在不同的角落。当手机闹钟第三次响起时，我终于意识到自己正在用恐惧丈量时间，每一分钟都像被拉长的橡皮筋，而结局始终悬而未决。走廊尽头的灯光在玻璃上投下摇晃的影子，那光晕里似乎藏着无数个可能的未来：发烧、住院、误诊，或者只是普通的感冒。

我开始在床边踱步，脚步声在空荡的房间里回响。那些关于"家长焦虑指数"的网络段子突然变得真实，我甚至能感受到自己后颈的汗珠滑落。当晨光穿透窗帘时，我发现自己已经站在浴室门口，手里攥着体温计，眼神却飘向窗外的晨雾。这种状态持续了整整七天，直到某个清晨，我突然发现孩子咳嗽时的节奏，竟与窗外的鸟鸣形成了奇妙的和弦。

或许焦虑的根源不在于咳嗽本身，而在于我们对未知的恐惧。当医生说"需要观察"时，我开始学会在等待中呼吸，在不确定中陪伴。那些深夜里的辗转反侧，最终化作清晨的阳光。现在，我依然会在孩子咳嗽时紧张，但学会了用指尖轻轻抚摸他的后背，用目光代替手机屏幕，让焦虑的潮水退去，露出平静的水面。